Por Eric Searcy
Quinto domingo del tiempo ordinario
8 de febrero de 2026
Isa. 58,7-10 | 1 Cor. 2,1-5 | Mateo 5,13-16
Mi amigo Steve, de unos 30 años, es corredor de maratones. Puede correr montaña arriba sin parar. ¡Y lo hace con buen humor, riendo y hablando mientras corre! Yo, en cambio, odio correr. Tengo 69 años ahora, pero nunca me gustó correr y no se me daba bien, ni siquiera en la preparatoria. Pero me gusta caminar. Así que a veces Steve y yo caminamos juntos.
Me es fácil imaginar cómo alguien como Steve puede mirarme y pensar que soy un holgazán. Podría decir: “Si se esforzara más y se aplicara, podría hacer lo que yo hago”. Sin embargo, nunca ha dicho eso. De buena manera camina conmigo a un ritmo que yo pueda seguir. Hablamos y reímos, ¡incluso subiendo montañas! De hecho, una vez me dijo que subir montañas caminando era más difícil para él que subirlas corriendo.
¿Por qué no soy corredor de maratones? ¿Por qué no corro por las montañas? ¿Acaso eso indica una ética de trabajo defectuosa? ¿De falta de autodisciplina, tal vez? ¿O se trata de un carácter inferior en general? ¿Acaso la edad y la genética tienen algo que ver?
Vivimos en una cultura que celebra la iniciativa, el trabajo duro y la autosuficiencia. Sin duda, son virtudes. Sin embargo, ser demasiado consciente de las propias fortalezas puede llevar fácilmente a creer que cualquiera puede (o debería) hacer lo que nosotros hacemos.
Pero tal vez no tengan los mismos dones —físicos, emocionales, psicológicos, espirituales— que nosotros. Quizá comenzaron sus maratones o sus subidas a montañas (o senderos) en lugares diferentes a los nuestros. Es posible que incluso se esfuercen más que nosotros, pero por alguna razón, obtienen menos resultados a pesar del esfuerzo.
El escritor estadounidense Charles Warner dijo una vez: “Qué insignificantes somos todos en comparación con lo que podríamos ser”. Dios podría pensar fácilmente eso de todos nosotros. Sin embargo, creo que, como parte de la Creación, todos somos preciosos y amados, tal y como somos. Si es así, ¿no deberíamos mirar a nuestros semejantes —nuestros parientes, en términos generales— con la misma amabilidad, aprecio y compasión? Cuando alguien necesita ayuda y nos la pide, ¿podemos ignorarlo? ¿Debemos alejarnos de nuestros propios parientes necesitados? ¿Quiénes son nuestros parientes, se preguntarán? Esa canción de los años 60 lo expresaba muy bien: “He ain’t heavy, he’s my brother» (No es una carga, es mi hermano).
En este nuevo año, me propongo extender a los demás la paciencia y la generosidad de espíritu que Steve me ha mostrado y que Dios nos muestra a todos.
En su Carta a los Corintios San Pablo siempre me pareció un líder. Me imagino a las multitudes escuchándolo con atención. Por los relatos bíblicos, siento inmediatez y convicción en sus palabras. Verdaderamente tenía poder, lo sabía y lo ejercía sin dudar. No solo apuntaba con la espada de la verdad, por así decirlo, sino que tampoco temía blandirla.
Entonces, ¿cómo es que San Pablo aparece en la lectura de esta semana como alguien tan modesto y sin pretensiones? Incluso un poco manso, ¿no es así? Siempre lo consideré un titán espiritual heroico, pero aquí se parece más a San Francisco de Asís. ¿Se acercó a la gente con “debilidad, temor y temblor”? ¿Qué? ¿Acaso estaba fingiendo? Todo esto me hace pensar en la naturaleza de la fuerza.
Algunas personas expresan su fuerza mediante demostraciones evidentes de poderío. Mike Tyson no ganó peleas quedándose sentado en su esquina y disertando con sus oponentes sobre la violencia mientras bebían Gatorade. Hizo todo lo posible por demoler a sus oponentes. Los equipos de fútbol americano no se esfuerzan serenamente por compartir el balón de forma equitativa: quieren aplastar al otro equipo, dominar el balón y ganar el partido.
Pero luego pienso en otras personas que manifestaron su fuerza de manera diferente. Podría decirse que Nelson Mandela creció en fuerza y estatura durante sus años de cautiverio, lo que culminó con su elección como presidente de su país. La Madre Teresa, pequeña, modesta y de voz suave, acaparaba la atención de los líderes mundiales.
Es evidente que la fuerza y el poder de estas personas no tenían nada que ver con su propia fuerza. Su fuerza tenía su origen en cosas que estaban por encima y más allá de ellos mismos.
Quizá eso es lo que le pasaba a San Pablo. Quizá incluso él, como nos pasa a todos a veces, llegó a estar un poco lleno de sí mismo y de su propia importancia.
Pero cuanto más evolucionaba, más comprendía que la verdadera fuerza no era él mismo, sino la grandeza de lo Divino. Quizá San Pablo se dio cuenta de que podía “todos los yugos, el gesto amenazador y la palabra maligna” (Isaías 58, 9) y que solo así su “luz se alzará en las tinieblas y su oscuridad será como al mediodía”.
Cuando era pequeño y me asustaba una tormenta nocturna con relámpagos, mi papá, Joe, venía a mi habitación y me abrazaba. Me decía que no tenía por qué tener miedo, porque era la magnificencia de Dios lo que se me permitía ver. Un poder vasto, por encima y más allá de mí. Nunca lo olvidaré.
Las lecturas de esta semana dicen: «Ustedes son la sal de la tierra.» Es una expresión que no se oye a menudo. Mi padre la utilizaba de vez en cuando para referirse a las personas como el mayor de los elogios. Las personas que eran la sal de la tierra eran sólidas como una roca, sustanciales, genuinas. Quizás la expresión más cercana a esa hoy en día sea decir que alguien es “auténtico”.
Esta Escritura, como tantas otras, es enigmática para mí. Tiendo a pensar que las personas, los lugares y las cosas tienen cualidades fundamentales que no cambian. Son lo que son, para bien o para mal. Así que la idea de que la sal pueda dejar de saber salada a primera vista no tiene sentido, ¿verdad? Pero lo busqué y, efectivamente, por diferentes razones, es posible que la sal deje de saber salada.
Pensándolo mejor, hay múltiples ejemplos bíblicos de personas que evolucionaron hacia identidades diferentes. Saulo, que cabalgaba hacia Damasco para matar a los cristianos, se convirtió en el pilar cristiano Pablo. San Pedro, que juró lealtad a Cristo, lo negó repetidamente en los momentos más oscuros. El buen ladrón en la crucifixión tuvo una “conversión en el lecho de muerte”. Todos ellos cambiaron.
Sin embargo, la Escritura continúa con la analogía de que todos somos “luz”. Y deduzco que la luz que nos describe aquí es algo permanente e inextinguible. Pero, ¿es eso cierto? Sabes perfectamente que es fácil apagar una luz. Basta con pulsar un interruptor y, de repente, la luz se apaga. Sopla una vela y se apaga. Echa agua sobre una fogata y solo queda humo.
Mientras escribo, se me ocurre que cada vez que la luz se apaga, o se enciende, es porque se ha tomado la decisión de hacer un cambio. La sal puede perder su sabor si no se le presta atención. Eso sería un acto de negligencia benigna, pero aún así, es una elección.
Quizás, en el fondo, todos tenemos un núcleo de bondad pura en nuestro interior. Algunos lo llamarían nuestra alma o nuestro espíritu. Sea como sea, no podemos eliminarla ni destruirla. Pero, a través de nuestras decisiones, podemos obstaculizar y ocultar esa esencia de “luz” mediante un comportamiento hostil, de modo que nadie más pueda verla. O bien, podemos avivar esa llama de luz que hay en nosotros, no para que otros nos feliciten, sino simplemente porque la luz nos impulsa a vivir y actuar de una manera que la magnifica. La luz podría ser una linterna dentro de nosotros, que nos guía hacia nuestro verdadero destino. Es como si la luz misma quisiera ser conocida.
Que no se apague mi propia luz, sino que sea consciente de ella y esté atento y receptivo a este misterioso tesoro que nunca merecí, pero que una vez me fue dado.
Imagen destacada: Dos personas en la cima de una montaña (Mathis Belloncle/Unsplash).
